Куплет 1:
Чего бы не было - рука остается на пульсе.
В этом замесе давно не спорят о вкусах.
В плюсе песней персон без плесени.
С поздним пафосом в разноцветной прессе.
Нет никаких "Если", кабы есть четкое дело.
Вы выли до предела все то, что накипело.
Пусть эта субкультура полна стереотипов,
В этом лесу под асфальтом все ходы открыты.
Свобода слова в этом тесном деле,
На выбор - андеграунд, либо пошире сцены.
Здесь конкуренция уступает место азарту.
Музыкальный грабеж - искусство плагиата.
Как граната в середине желтой пустыни,
Так и любой невидимый, либо мнимый.
Местные новости обходят стороной стандарты,
Против судьбы не вывезешь - у жизни свои карты.
Не вылезешь куда-то, если чересчур понятный.
Бывает круто, даже если место есть для брака.
Эта барака для бывалого солдата,
Находка для пирата, подогрет для брата.
Припев:х4
Я знаю, ничего уж не вернуть назад.
Я примитивен и банален, я не формат.
Куплет 2:
Огонь повсюду тут, огонь, что во мне был лет десять.
Минусом, году так в восьмом, мастерил на самопальных студиях
Свой босяковский первый.
Из андеграунда все больше представителей, что матерели,
Вола гоняли, лили слезы наших матерей.
Писались в институтах на парах текста, ноль аудиозаписей,
Там не было меня в вк.
Хапал мощнее, навострял врага, включая бека.
Да пол литра пива со шкетом на полтосе,
На камеру первый клипос.
Слезы, концерты, тусы, покойный БТ, как старый порох.
Незавершенный проект...
Ушатаный город, после на Комзино
Фристайл a.k.a инженер, макиавелли, прогорело все нах*й.
Я за*бался ностальгировать.
А что остается - пару релизов пролонгировать.
С лавехи, что за них отдали, продукты питания взять.
Они, как раньше, умудрились проеб*ть это все:
Себя и все, что типа просек, потом центра колобухи.
А рэп уже умер, отлетели братухи,
А я все о своем, о дружном, как еб*нутый гоню.
Припев:х2
Я знаю, ничего уж не вернуть назад.
Я примитивен и банален, я не формат.
Чего бы не было - рука остается на пульсе.
В этом замесе давно не спорят о вкусах.
В плюсе песней персон без плесени.
С поздним пафосом в разноцветной прессе.
Нет никаких "Если", кабы есть четкое дело.
Вы выли до предела все то, что накипело.
Пусть эта субкультура полна стереотипов,
В этом лесу под асфальтом все ходы открыты.
Свобода слова в этом тесном деле,
На выбор - андеграунд, либо пошире сцены.
Здесь конкуренция уступает место азарту.
Музыкальный грабеж - искусство плагиата.
Как граната в середине желтой пустыни,
Так и любой невидимый, либо мнимый.
Местные новости обходят стороной стандарты,
Против судьбы не вывезешь - у жизни свои карты.
Не вылезешь куда-то, если чересчур понятный.
Бывает круто, даже если место есть для брака.
Эта барака для бывалого солдата,
Находка для пирата, подогрет для брата.
Припев:х4
Я знаю, ничего уж не вернуть назад.
Я примитивен и банален, я не формат.
Куплет 2:
Огонь повсюду тут, огонь, что во мне был лет десять.
Минусом, году так в восьмом, мастерил на самопальных студиях
Свой босяковский первый.
Из андеграунда все больше представителей, что матерели,
Вола гоняли, лили слезы наших матерей.
Писались в институтах на парах текста, ноль аудиозаписей,
Там не было меня в вк.
Хапал мощнее, навострял врага, включая бека.
Да пол литра пива со шкетом на полтосе,
На камеру первый клипос.
Слезы, концерты, тусы, покойный БТ, как старый порох.
Незавершенный проект...
Ушатаный город, после на Комзино
Фристайл a.k.a инженер, макиавелли, прогорело все нах*й.
Я за*бался ностальгировать.
А что остается - пару релизов пролонгировать.
С лавехи, что за них отдали, продукты питания взять.
Они, как раньше, умудрились проеб*ть это все:
Себя и все, что типа просек, потом центра колобухи.
А рэп уже умер, отлетели братухи,
А я все о своем, о дружном, как еб*нутый гоню.
Припев:х2
Я знаю, ничего уж не вернуть назад.
Я примитивен и банален, я не формат.